Tenía pensado

Tenía pensado escribir sobre grandes cosas, hoy;
pero a las grandes cosas ya las desgarró el tiempo
con su mano violenta de vendaval.

Tenía pensado escribir sobre cosas bellas, sublimes, hoy;
pero todas esas cosas no pueden salir
de la boca de los mortales.

Sí, tenía pensado ser inmortal, ser viento, ser ave, ser montaña.
Y que su literatura fuera mi vanguardia.

Pero hoy sólo puedo escribir cosas muertas, putrefactas, inútiles.
Sólo sobre lo inerte, lo abiótico, lo sesgado.
Sólo sobre eso, sólo.