farewell-

lo único que podemos aspirar del amor

son buenos recuerdos

que sea buenos recuerdos

música

poemas

y formas de ver el mundo

sólo buenos recuerdos

cuando se termina.

Sin.

Vivir sin fundamentos:
sin dios, sin amor, sin razón
sin nada.
Vivir en el aire con los pies colgando
(como un equilibrista tambaleante):
sin dios, sin amor, sin razón,
sin nada.

Pies colgando
de equilibrista tambaleante.

Pies colgando:
péndulos
que van y que vienen

sin dios, sin amor, sin razón
sin nada.

Pobrecitos mis muertitos.

Deben sentirse solitos
mis muertitos
de noche y enterrados;

muy solitos, sí.

allá en la noche
solitos, muertitos
y enterrados.

Pienso en mis abuelitos
(por lo menos están juntitos)
ahí abajo
hechos cenizas, tierra
y nomeolvides.

Juntos en la nada,
abrazaditos
y enterrados,
los abuelitos.

Ya sabía que la noche era triste
pero para ellos más;
están juntos y solos
los muertitos:
son cenizas, tierra
y nomeolvides.

Deben tener frío (o mucho calor);
deben extrañarse
los muertitos

ahora que son cenizas
tierra
y no me olvides-

Los tiempos felices.

We spent some happy times together,
vos y yo,
some years together,
vos y yo
and that time, those years, that hapiness
are now over
amorcito
now over
mi corazón;
for love, hapiness and even life
they are very much alike
for love, hapiness and even life
in the end, you know
-they are all defeated by time
and death.

Los tiempos felices que pasamos -vos y yo- los tiempos felices, los años felices, las vidas felices - vos y yo - que pasamos - vos y yo - ya se terminaron -amorcito -
mi corazón, esos tiempos felices, lo mismo que las fotos, los viajes, la felicidad
se terminaron
-amorcito, vos y yo -
ya no hay eso de vos y yo
corazón, mi corazón, ya no es tuyo, ni es mío, quizás será de otro, otros, otras
- quién sabe? -
pero al final, ya lo sabemos, hay una sola cosa que es segura
y sabés, al final
que el amor, la felicidad y la vida
son muy similares
-ya lo sabés -
al final, el tiempo
y la muerte

al final, los tiempos felices siempre se van al carajo.

poema punk

me cansé de ser tan estúpida de ser tan estúpida de ser
de esta ansiedad de este deseo de este orgullo de estas ganas de coger
me cansé de todo eso me cansé
me gustaría escribir un poema punk
y cambiar mis ideas por cigarrillos y chupones
(proyecto para el año que viene, quizás)

we need no men, mama

we need no men, mama
oh we need no men
mama
or maybe yes,
we do need men, mama
but only to fuck
tu fac onli
perhaps
we need no men, mama
or maybe we do
but only to fuck
to fuck only

mama, i ain´t know
mama, i ain´t know

decime, mama, por qué entonces ayer me enamoré y hoy ya se me pasó?
tell me, mama
mama, tell me.

Oh, niña, oh.

Estoy tan pero tan triste
pero tengo que me tengo que tengome que concentrarme me tengo que
y ten, niña, ten
ten mis tergopoles tan loados blancos redonditos asfixiantes
y mis medias de nylon
agujereadas remotas sucias
tenlas, niña, tenlas que no se te escapen que no se te vuelen que no se te que no, niña, que no;
Estoy tan pero tan triste
y me emociona tanto pensarte llegar tanto pero tanto pensarte me emociona llegarte
estoy tan así,
tan con un vacío en el alma un vacío nacarado asmático imbécil
y parece que tengo alma y vacío y nácar y un vómito de plumas de un ángel manoseado que nunca, pero nunca, se atrevió a amarme a amarme a mecerme (en sus alas) a destrozarme a acostarse conmigo en la cama del adiós,
para así revolcarnos en una sinfonía maldita, puta y maldita
de poemas y de adioses.
Triste, tan pero tan triste niña estoy
tanto que ya lo sabés
y tengo que concentrarme me tengo que pero sólo hay un nácar y un vacío y plumas y tergopoles
blancos redonditos asfixiantes
tergopoles de cristal en el abismo de mi tu nuestro orto
y entrañas nuestras tuyas mías
en los tergopoles redonditos, asfixiantes y de cristal.
Oh, niña, oh
estoy tan pero tan triste
tan pero tan triste estoy.

fijaciones

esa extraña fijación mía con escribir el sexo y ponerle un poquito de recuerdos de la religión, la extraña afición de escribir las vírgenes que se aman entre ellas y la aún más extraña costumbre de no poder dejar de escribir palabras que algunos llaman malas
(pija, coger, orto quizás, después de leer a Perlongher)
me estoy aburriendo un poco de esos temas pero es lo único que me sale y los lectores (inexistentes) tendrán que comprender que la vida es así
que quizás algún día se me ocurra escribir sobre otra cosa
o escriba una larga novela llena de torpezas
me parece que cualquier boludez que se escurra del inconsciente es digna de ser narrada
renuncio a la ambición de escribir un poema formalmente perfecto
es una paja.

si es cierto todo eso, que sea alucinante

cómo hace el poeta para convertir sentimientos en palabras?
me parece que nos mintieron
nos dijeron que la poesía era eso
y es mentira;
recién traté de sentirme menos triste
y vomitar la tristeza en un par de versos
(y salió una porquería)

si es cierto que es acá donde me siento más viva
más poderosa
más lo que soy
si es cierto todo eso
que ya no hay vuelta atrás para dejar de vivir escribiendo
(si es cierto)
quiero llevar entonces este vómito al orden de lo alucinante

ni a la tristeza, ni a la moral, ni al psicólogo, ni al narcisismo

a lo alucinante.

lo único que se puede hacer con la escalera
es tirarla a la mierda
quizás aún antes de haberla subido.

mami, mami

mami, mami, y la vida que se le escurre por el cuerpo, trata de gritar mami, mami pero le sale bajito -
no quiero escribir esto piensa ella, yo no te pido que lo escribas, solo que me recuerdes -
cómo hago para recordarte si no te escribo, le pregunta ella, la vida eterna está en tu cabeza, en la mía, en el papel -
no sé, no sé, tratá de acordarte algo de lo que fuiste, le dice ella, yo me acuerdo, pero este lugar no me gusta, las enfermeras no me gustan, no me gusta que me limpien, que me curioseen con ese imperialismo séptico -
no es cierto que una vez de joven te operaste la nariz, le pregunta ella, y su dedo le señala la nariz y le dice que sí
no es cierto que me querés, le vuelve a preguntar, no es cierto que me querés, que no te vas, aunque te vayas, no es cierto que fuiste la gran emperatriz de los recuerdos infantiles y la gran conductora de nuestros destinos hasta que te dijimos que no -
ahora qué hago con todo esto, se pregunta.

Mal humor.

Este día me pone de mal humor y me gustaría reivindicar al odio como al sentimiento más noble; me gustaría escupir rabia y revolcarme en mi rabia.
Lástima que sólo me salen versitos boluditos.

buen humor

Este día me pone de buen humor y me gustaría estar cantando canciones de rabia y desengaño en algún cielo perdido de alguna religión distante y gris, me gustaría sentir el susurro del viento en la piel de la cara y saltar por esa pared amarilla, para ver qué hay del otro lado.

Dicen que hay un río y después del río otras gentes y otras cosas.

Una torre de ladrillos que me hace pensar en un crematorio y en todos sus muertos cenicientos.